Артур Новиков
***
Глаза пропитаны насквозь
Твоими влажными духами,
Страна моя.
Мне не спалось
В бездонном
Комнаты стакане.
За дверью падал хрупкий лёд.
Пыльцой снежинок исходило
Сухое сердце.
Из аорт созвездий
Пёрла ночи тина.
Молчал архангел Гавриил,
Клубился сумрак аномалий.
Я ничего не говорил,
Но люди что-то понимали.
***
Что прежде ты понимал как речь,
Сегодня может на плечи лечь
Камнем, или лишить ума,
Может в голос ворваться тьма.
Где память знала, что время есть,
Кустится скорбь, зацветает месть,
И реки, вспять приучаясь течь,
Брега бросают во имя сеч.
Как может слово вместить тоску?
Как выжить мысли, когда в мозгу
Нет места чистым полотнам дня,
Но проходная, труда мотня.
Не в тушь – под ребра, белым-бело,
Чтоб почернело, вколоть перо
Под вечер импульс виска руку
Толкает воплем «ку-ка-ре-ку!».
О бледный юмор, о сизый смех,
Окно в ту ночь, что накроет всех,
Цинизма вензель по-над листом –
Гранит ли, мрамор – лежать пластом.
Спасет не мысль, – быстра, слаба –
Спасает замысел, пот со лба
Владельца давящий, в черепной
Не помещаясь чугун чумной.
Так засуху может гроза смести,
Так может бывшее на мази
Стать гиблым дело. Так иногда
Для пары строк нужно сжечь года.
***
И все равно от нас останется
Москвы прекрасное уныние,
Одна-единственная станция
И это небо темно-синее.
И все равно мне здесь закончиться:
Где зимней ночью клены длинные,
Где от соблазнов луны корчатся,
Где на ладонях тают линии,
И пропадают в ульях личности,
И в никуда уводят улицы,
И если сердце увеличится,
То непременно печень сузится.
Но что с того? Улыбкой месяца
Я растяну лица подобие,
Опасных звезд вертитесь, лезвьица,
По швам трещи, моя утопия.
Последней каплей веры выжженной
Успеть напиться и раскаяться
В том, что, как язва в сердце, выжила
Тоска в уме, смешная карлица.
***
Из вот этих рук все до нитки роздал
И живу в тиши, ниже пыли ростом,
Выхожу во двор – здесь березы, липы,
И небес фарфор, и созвездий нимбы.
Как просты слова, как их звук привычен,
Неудачно как я к нему привинчен.
И ложатся дни, словно блажь на лица,
Скоро ляжет снег, словно плащаница.
Снег меняет все. Не пропал бы даром.
Отворишь окно и с напрасным даром
В резонанс войдешь, из тумана выйдешь,
И она, она!.. Всё, голубчик, финиш.
К журавлям из рук улетай, синица,
Одному говеть, одному золиться,
И без шерсти – сед, и без бога – грешен,
Путь один идет и к чертям, и к лешим.
Он и в прошлый раз не сберег, не понял,
Он и в этот раз пустотой наполнен,
У него судьба – дым во рту и случай,
Сохрани себя для иных созвучий.
***
Наблюдаю падение суток
На холодный осенний асфальт,
Превращается в воду рассудок,
Превращается голос в слова.
И неважно, насколько технично,
И неважно, насколько сильно.
Я безмолвно, как проклятый нищий,
Прихожу постоять под окно.
Точно так же, как было в далеких,
Изувеченных счастьем годах.
Тот же дым в замерзающих легких,
Та же мука и оторопь та.
Точно так же окно опустело –
Снова город, в котором один,
По весне, словно всплывшее тело,
Между острых беспомощных льдин.
Успокой меня, милое место,
В прошлой жизни здесь ждали меня.
Я стоял под подъездным навесом
И боялся вот этого дня.
***
Пока еще мы живы,
И звук для нас не пуст,
И колесо наживы
Не ускоряет пульс,
Не притупляет око,
Напрасно кровь не льет,
И мысль, как импульс тока,
Под пагубный налет
Обыденного может
Ворваться, разнести…
Пока словесность множит
Созвучья ра-зно-сти,
Где смысл приемлет форму,
И тело суть хранит –
Там не взойдет гранит,
Пустынно и тлетворно,
Монументально. Мы
В апрельской панораме
Путями талы-ми,
Меж тех, что поорали,
Возвысились, – идем.
И никого не надо,
Не нужно идиом
Плакатного разлада,
Цикличного «ура!».
Сизиф, твоя гора
И спуск с нее – награда.
***
Пройдешь по снегу, по дворам,
В «Пятерке» – двести за «Парламент»,
Кури, скиталец Авраам,
Дыши, прогорклыми парами
Весны, бензина, сигарет,
Болотной набережной духом,
И, пеплом прошлого согрет,
Качайся, будто бы под мухой.
У той скульптуры – «жертв-детей
пороков взрослых» – плыл однажды,
Осенней жухлости желтей,
Сквозь облака в небесной саже
Диск солнца. Плыл в реке второй…
У той скульптуры, на скамейке,
Жизнь пропуская стороной,
Сидели двое… Но с Омеги
Когда б взглянули вы, то взор
Уперся б в целое, наверно...
Но, может, это я возвел
В нелепый сан скамейку сквера.
***
Шрам дождя на окне –
Ни тоски, ни печали,
Только кажется мне:
Мы как будто в начале –
Нас никто не позвал,
Нам никто не ответил,
Но у нас есть вокзал
И хронический ветер.
Нам даны тишина
И пронзительный голос,
Но, увы, не слышна
Уходящая в конус
Песня первой любви
И последней к тому же.
Нам – люби, не люби –
Ни жены и ни мужа.
Хорошо – есть Москва,
И дождливое лето,
И бродячий оскал
Страшной физики-мета,
И вспотевший вагон
В черной вене столицы,
Там, на дне, глубоко
Наши круглые лица.
***
Идти по мокрому проспекту
И улыбаться – viva фарс!
Когда исчезнут все поэты,
Я здесь останусь ради вас.
Останусь белых писем ради
И ради музыки в ночи,
Во имя краски на ограде,
Чтоб рады были ей грачи.
В лучах фонарного тумана,
Где сквер, влюбленные и мрак,
Останусь тем, чего так мало,
Не ради, может быть, а так…
Надеждой тонкого дурмана,
Как глупый и прозрачный дым,
Пусть переполненная рана
Огнем исходит золотым.
И, никого не обжигая,
Исчезну ль я, свети одна,
Душа моя, душа живая,
Свети от неба и до дна.
* * *
Если свет лица коснулся,
Талый свет звезды твоей,
Если смазан график пульса,
Если подал соловей
Сквозь февраль и вьюги голос,
Ты читаешь: Пушкин, Колос,
Богданович, Бровка, Фет,
Мавр, Купала, Танк…
Привет, друг мой,
Миру неизвестный.
Значит, мы с тобою вместе,
Даже если ты еще
Не родился. Ни о чем
Ты и знать еще не знаешь,
Но запомни, нужно нам лишь,
Только нам с тобою это:
Слово, схваченное где-то
На границе бытия
За незримый нервный импульс,
Где вселенных бьется дух.
Я хочу, чтоб мне приснилась
Жизнь, похожая на ту,
Что казалась настоящей,
Что реальностью была.
Вот мой стол.
В нем верхний ящик,
Этой жизнью полн сполна.