ЛЮДМИЛА ВИШНЯКОВА
Письмо из летней ночи...
Я напишу тебе письмо из летней ночи и передам его почтовым голубям... Признаюсь, что люблю, и что скучаю очень, оставив между строк в конверте для тебя задумчивость луны и солнечные блики, портрет мой у окна, увитого плющом, и бусинки росы, и горстку земляники, и мяты аромат... И поцелуй еще... Не испугают птиц ночных небес глубины, Рассвет давным-давно стоит настороже... И где-то в облаках на крыльях голубиных за тридевять земель спешит к тебе уже задумчивость луны и солнечные блики, портрет мой у окна, увитого плющом, и бусинки росы, и горстка земляники, и мяты аромат... И поцелуй еще... Подумаешь: «Письмо... Слова – такая малость», разлуки долгий срок листая день за днем... Но испарится грусть, и пропадет усталость, когда, открыв конверт, ты обнаружишь в нем задумчивость луны и солнечные блики, портрет мой у окна, увитого плющом, и бусинки росы, и горстку земляники, и мяты аромат... И поцелуй еще...
В простуженной реальности...
...а город просыпается опять под ворохом поблекших одеял... и чайник начинает закипать в простуженной реальности, где я – взъерошенный какой-то воробей, недавно переживший холода... с желанием за пазуху тебе забиться... и оттуда никуда... и слушать сердце (чем не стетоскоп?)... и головой качать ударам в такт... и еле уловимым голоском умильно щебетать (у птиц ведь так?)... ...а за окном звенит вовсю капель и пахнет новорожденной весной... и чайник пар пускает( за-ки-пел)... и новый день тропинкою лесной уже спешит к далекому окну... ...моим губам от чая горячо... ...ты у рубашки ворот распахнул... неужто мысли все мои прочел?..
В июле тоже...
Спросил негромко, скатившись с крыши: «Со мной пойдешшшшь?» Забавный, дерзкий, совсем мальчишка, но всюду вхож... Принес, трудяга, теплу́ водицу из жарких стран и так, похоже, собой гордится... Не дождь, а франт... Стою и мокну, забыв про зонтик. Немой вопрос: «А кто тот мастер, что к горизонту возводит мост, ведет который куда-то в небо... за окоем?..» Мне шепчет дождик: «Я сам там не был... Идем вдвоеммм?.. И если что-то в дорогу надо – бери... и в путь... Ты танцевала на спинах радуг когда-нибудь? Ты рисовала палитрой света рассвет, закат? А землянику – подарок лета? А облака?.. Не будет скучно тебе и мне там...» «Ну что ж, веди...» В июле тоже, по всем приметам, грядут дожди...
Весна... Наконец-то...
Весна… Наконец-то… Проснулась, похоже, Умылась росой, принимаясь за дело. От вида ее восхитительных ножек рассветное небо румянцем зарделось. Явилось и солнце тотчас на смотрины, тараща глаза восхищенно спросонок, И воздух, разбавленный аквамарином, вдруг стал отчего-то хрустален и звонок. И все изменилось… И мысли шальные мелькнули на миг, отвлекая немного, И кто-то уже рассмотрел кружевные нарядные платья весны длинноногой. А я наблюдаю, как, чубчик взъерошив, смешной воробьишка купается в луже. И хочется думать о чем-то хорошем… Вот только на сердце все вьюжит и вьюжит…
Чтобы мы могли... помолчать...
Я пишу, а ты молчи и читай… Мы сегодня посидим в тишине. Горизонта голубая черта ближе к ночи все темней и синей. Вечер спрятал золотые огни по ложбинкам, под травой-муравой. Ты представь: сидим с тобою одни, нет вокруг совсем-совсем никого, только неба потускневший лоскут да белесых облаков полоса… Я из слов рубашку теплую тку, продолжая эти строки писать про закат, про то, как ветер в трубе свил гнездо и там устроился спать… как, прильнув своим молчаньем к тебе, я согреть тебя пытаюсь опять… Вот и кто-то вездесущий, извне, приструнил всех говорливых галчат, чтобы мы могли побыть в тишине… Чтобы мы с тобой могли помолчать…
А мне бы
Здесь раннее утро и синее небо, здесь ластится солнце котенком лохматым, Здесь пахнет чуть-чуть подрумяненным хлебом, и чаем с лимоном и листиком мяты. Здесь ветер тихонько играет на дудке, как будто случайно присев на порожек. Здесь (веришь?) уже зацвели незабудки на прошлой неделе, и ландыши тоже. Здесь тычется ежик мордашкою в блюдце (в иголочках весь – и смешно, и хиппово). А мне бы ладошкой к тебе прикоснуться… Соскучилась очень… Считаешь, не повод?
Сегодня я...
Сегодня не пишу… Я складываю в папку все точки и тире, всю уйму запятых, горячее «люблю», и снов цветных охапку… И может быть, по ним теперь скучаешь ты… Сегодня я молчу… Лишь непоседа-ветер спешит, умчавшись прочь от тяжкой тишины, качаться в гамаке, забыв про все на свете, и бегать по траве мальчишкой озорным, пока чертополох не выпустил колючек, пока движенья все свободны и легки… Сегодня я грущу… Коплю слезинки в тучах… Но будет новый день и новые стихи…